se tiñen de blanco,
y laderas suaves,
que perfuma el pinar.
Arroyuelos que cantan
en la noche de estrellas,
mientras van al encuentro,
de las olas del mar.
Corazones que vuelan
cual si fueran palomas,
precursores de sueños,
portadores de paz.
Hay miradas de blanco
como rosas de almendro.
¡A pesar de estos tiempos
que nos toca lidiar!
Antonio Villegas Martín
03/09/25
Cuando se adorna la tarde,
con ocres, rojos, cerezas,
y el cielo quiere ser mar
donde sueñan las estrellas.
¡Por ese lugar que llaman,
de la cultura placeta!
Donde los humanos guardan,
en un cofre de cristal,
¡Manuscritos de palabras!
¡Pergaminos de leyendas!
Por los caminos de versos,
que van a esa plazoleta,
hay nebulosas de sueños,
remolinos de quimeras.
Donde mora el corazón
de tantos viejos poetas,
¡Quijotes, de verso y letra!
A los que el tiempo robo
su voz carisma y presencia.
Cuando la luna de blanco,
se refleja en la vidriera
de ese cofre de cristal,
tesoro de los poetas.
¡Dicen que canta a la noche!..
versos de Pilar Bielsa.
-Mientras juega Manolita
de niña en la plazoleta-
Y en un olivo germina
aceituna verdinegra,
fecundada por los versos
de Manuel que fue poeta,
llegado desde Jaén
¡trajo el verso en su maleta!
Y por los altos balcones,
donde la Luna se peina,
se olle a María Barranquero,
¡ Valiente como ninguna!
¡ Eterna como la tierra!
Viene, con ramos de versos,
para esta luna que besa,
con su luz radiante y pura
la frente de los poetas.
Que saben de ese lugar
donde la inocencia sueña,
donde el corazon se esparce,
y la bondad anda suelta.
En un mundo ya cansado,
de tanta penuria y guerra.
¡Tertulia de Luz de Luna!
¡Rinconcillo de poetas!
Entre torres de hormigón,
¡Una bella blibioteca!
Antonio Villegas Martín
18/11/25
sin la complicidad de otros pueblos
Estos versos que ahora escribo,
no tienen rima ni tiempo,
pero sí cuentan la Luna,
de esta noche en que me encuentro.
Es una Luna pintada,
como salida de un cuento,
que huye de un horizonte,
que se ha teñido de negro,
donde unos falsos judíos,
matan a niños hambrientos.
Estos versos que ahora escribo,
no tienen rima ni tiempo,
pero si cuentan la historia,
de la luna de otro tiempo,
donde los niños eran otros,
y otros, eran los siniestros.
Estos versos que ahora escribo,
no tienen rima ni tiempo.
pero si cuentan la Luna,
que vemos todos los pueblos.
Es una luna pintada,
como salida de un cuento,
que sabe de la alegría ,
y la maldad de los pueblos.
¡Si matamos la inocencia...!
¿A quien contaremos cuentos?
Antonio Villegas Martín
13/08/25
